– Учту! Куда теперь?

– К западному объезду. На десятый километр, где бывший полигон. К двенадцати часам успеем?

– Должны… Хм… Точно, успеем! В притирочку…

Вот же миллиметровщики. Всё у них по секундам. Смотрю на часы, тьфу, на этот их "коммуникатор". По матово-белому циферблату ритмично скачут стрелки с полосками люминофора. Пока прогревается мотор, не удержался – закрыл прибор от солнца и глянул снова. Светятся! Ярко. Днем видно. И стрелки, и деления. Приятный такой свет. Изумрудно-зеленый, но не режущий… Народ! Пристегнитесь, нам сейчас через центр. Там на всех перекрестках посты стоят… Что бы менты не гавкали… Двинулись!

Пока через город ехали, я в свой "КамАЗ" почти влюбился. Ладная машинка. Тормоза резкие, но без скрипа. С места берет… да считай, как старая "Волга". Бодренько так, уверенно. Рева, грохота, тряски – нет. И никому-то я не нужен. Слишком заметен, наверное. Даже к тонированным стеклам никто не прицепился. Выскочили на трассу. До срока ещё пять минут. Давно тут не катался. Повода не было. В принципе, всё как и было, кроме колючей проволоки на новеньких полосатых столбах вокруг бывшего полигона. Раньше она болталась, свисала до земли, зияла лазами для грибников и "ролевиков". Теперь подновили ограждение. На каждом третьем столбе – яркий плакат. Красный текст на белом фоне с черной рамкой. Надеюсь, что там не "Achtung minen!"… Остановимся – почитаю. А на скорости плоховато видно. Указатель – "Правый поворот запрещен". И пост, на перекрестке. Э-э-э-э… Нам же, как раз туда? Старик утвердительно кивает. Свернули. Древняя, выложенная рифлеными плитами бетонка покрыта свежими заплатами. Даже разметку нанесли… Петляем… мимо бочажков, с зеленой застоявшейся водой, чахлых рощиц и зарослей могучих бурьянов на полузатопленных островках. Осторожнее надо… Насыпь высокая, ограждения нет, а грузовик здоровенный.