- А что думать? Пока еще рано строить версии. Но не сама померла - это точно. Остается узнать, где ее убили. Здесь? Или в другом месте?..

- Я смотрю, сережки на ней...

- Есть такое, - кивнул Патрикеев. - Сережки на месте и колечко. А вот сумочки нет...

- А может, и не было...

- Может, и так. В общем, версию ограбления пока не исключаем...

- Думается мне, изнасилование это. И убийство, чтобы скрыть следы...

- Не исключено... Вскрытие покажет...

Патрикеев достал новую сигарету, закурил.

- Сосед мой каждое утро велокросс по этим местам совершает. Приспичило ему, остановился здесь, хотел нужду справить, да на труп наткнулся...

- И прямым ходом к тебе...

- Точно. Поэтому я здесь раньше вас...

- Личность установили?

- А вот этим, Степан Степаныч, тебе придется заняться. Ничего у нее нет. Ни сумочки, ни документов...

- Да уж, попотеть придется, - кивнул Степан.

Разумеется, его работа выяснением личности убитой не ограничится. Тут крутиться и крутиться. По горячим следам убийцу не возьмешь. А может, вообще никогда до него не добраться.

* * *

- Вика, я не пойму, чего ты боишься?

Клод сидел в уютном кресле. В костюме, даже при галстуке, в руках бокал сухого вина. Картину неплохо дополнила бы сигарета. Но он не курил. У него режим. А вот винца вмазать немного - в самый раз.

Вика сидела напротив него, на краешке дивана. Ноги сведены вместе, руки на коленях, голова опущена, глаза красные от слез.

- Я хочу домой, - всхлипнула она.

- Не скучно с родителями жить?

- Не скучно...

- А я ведь квартиру собственную тебе хочу купить. Двухкомнатную, с евроремонтом, мебель самую навороченную. Машину куплю. Хочешь "Порше"?

- Ничего я не хочу. Я домой хочу. Отпустите меня, пожалуйста...

- Да поедешь ты домой, поедешь, - поморщился Клод. - Не бойся. Но сначала скажи мне "да"...