— Ах вот оно что... — пробормотал он.

— Что, доктор? Инфекция?

— Да. А сколько прошло времени?

— Достаточно, чтобы появилась инфекция. Вы в состоянии помочь мне?

— Полагаю...

— Я имею в виду... прямо теперь.

— Мне нужно заказать кое-какие лекарства.

— Только никаких телефонных звонков, прошу вас!

С невероятным усилием Болан приподнялся с операционного стола, выждал секунду-другую, приходя в себя, свесил ноги и туманным взглядом стал осматривать комнату. Его глаза остановились на шкафчике со стеклянными дверцами, на полочках которого виднелись всевозможные медицинские склянки. Болан сполз со стола, оступился, снова обрел равновесие и попытался дотянуться до шкафчика. Открыв стеклянную дверцу, он схватил бутылочку с густой желтоватой жидкостью. Это был антибиотик. Он сжал бутылочку и рухнул на пол у самого шкафчика.

— Доктор, сделайте мне укол! Именно этого да побольше, не жалейте! — И он протянул Байрону бутылочку.

— Это может погубить вас.

— Мне будет конец, если вы не сделаете укол. Я уже чувствую — дело попахивает гангреной.

Байрон кивнул головой.

— Вы по-прежнему все еще хотите звонить?

— Надо бы...

— Зачем?

Уайт Байрон как-то уж очень жеманно пожал плечами. Болан все понял. Догадался об этом и Байрон. Врач, лишенный совести и морали, и секунду не будет колебаться, если ему светит сумма в сто тысяч долларов. И еще, незарегистрированный врач никогда в жизни не смог бы получить такой кабинет и столько дорогостоящего оборудования без согласия уголовников. А это — мафия.

Болан сделал несколько глубоких вдохов. Кислород попал в кровь и освежил затуманенный мозг. Вуаль перед глазами исчезла, и он почувствовал, как силы вновь возвращаются к нему.