– Благими намерениями выложена дорога в ад! – я вспомнил где-то ранее услышанную фразу. – Сечёшь?

– That's all right, mama, that's all right! – напел Сосед.

– Чё?

– Элвис Пресли. Великий и могучий. Таких надо знать, дюрёвня ты невоспитанная. Дэбилла из Нижнэго Тагилла! Деревенщина татарская! Запомни: Элвис Пресли – король мирового рок-н-ролла. Это музыка такая: рок-н-ролл. Быстрая, заводная, танцевальная. Элвис жил в Америке в шестидесятые, но он и сейчас считается непревзойдённым, настоящим королём. Элвис Пресли – король мирового рок-н-ролла. А я, Сосед, король чеченского. Король чеченского рок-н-ролла! Звучит, как ты думаешь?

– Звучит. С тобой всё звучит. Балабол чеченского рок-н-ролла. Вот ты кто. Балабол, – впервые за последние две недели я весело рассмеялся, – хренового, потного, вонючего чеченского рок-н-ролла…

Удалось вздремнуть. Усталость, притупив инстинкты, победила страх и минут сорок я был в полной отключке. Дрыхнул, как кот на лавке. Проснулся от голода.

– Сосед, спишь?

– Нет. Тебя охраняю.

– Жрать охота. Давай, похаваем, еды-то навалом.

– Согласен.

Вылезаем на броню. Светает. В квартале тихо – не свистят мины, не взрываются снаряды, не стонут раненые. Почти мирная тишина. Смотрю на небо – смог над израненным городом закрывает восходящее солнце, тучи тёмные, тяжёлые, агрессивно-дымчатые. Смотрю на землю – снега нет, асфальта нет, только грязь, неприятная свинцово-пепельная жижа. Смотрю на БМП – поцарапанная, замасленная, закопчённая, с многочисленными выемками и вмятинами от осколков и пуль, раненая. Смотрю на Соседа – общий вид отвратителен, морда чёрная, волосы торчком, глаза красные-красные, усталые.

Больно мне, больно. Покажите мне другую, мою Россию.

Вздыхаю, громко сморкаюсь, сплёвываю горькую вязкую массу за прошедший день забившую мою носоглотку. И мы сами, как вязкая отработанная масса, выплюнутая Родиной на свои задворки. Мы никому не нужны.