Грегори МАКДОНАЛЬД

СЛЕПАЯ СМЕРТЬ

ГЛАВА 1

- Я тебя вызывал?

- Нет, Френк, я...

- Все равно, я хотел пригласить тебя, - Френк Джефф, главный редактор, сложил конкурирующее издание, "Кроникл газетт", - сказать тебе нечто малоприятное.

- Мне, мелкой козявке?

- Не хотел бы ты махать лопатой восемь часов в день, пять дней в неделю, может, захватывая и субботы?

Флетч уставился на свои теннисные туфли, утопающие в ковре на полу кабинета Френка Джеффа. Сквозь порванный верх левой туфли виднелись три пальца. Из правой высовывался только мизинец.

- Не хотелось бы мне посвятить этому свою жизнь, Френк.

- Не хотелось бы, значит? А чему, собственно, ты намереваешься посвятить свою жизнь?

- Журналистике.

- А что есть журналистика, юный Флетчер?

- Умение заканчивать предложения обращениями? Особенно вопросительные?

- Именно это я только что и сделал, не так ли? - Взгляд Френка за толстыми линзами очков обежал заваленный бумагами стол. - Именно это.

- Френк, я хотел поговорить с вами насчет...

Френк открыл лежащую на столе папку.

- Я покопался в твоем личном деле. - Папка не поражала толщиной. Для журналистики ты подходишь. Впрочем, тебя возьмут и в землекопы. Вот я и гадаю, чему ты отдашь предпочтение?

- Вы копались в моем личном деле? Френк, вы же наняли меня давным-давно.

- Три месяца тому назад. Ты помнишь, что подвигло меня на этот подвиг? Я - нет.

- Я могу принести много пользы, Френк. Я...

- Возможно, я думал, что газете необходима свежая кровь, этакий юный диссидент, который встряхнет сложившийся жизненный уклад, посмотрит на рутинное под новым углом, заставит остальных оторвать глаза от борозды и оглядеться.

- Как я мог это сделать, Френк, если вы полностью сковали мою инициативу?

- Наоборот, я предоставил тебе оперативный простор.