Ночь перед отъездом они провели в Варином бунгало и через раскрытое окно слушали шум прибоя. Было ветрено, и море гудело и ворчало, точно сердилось на то, что его покидают.

– Я тебе обязательно позвоню. – Сказал Саша.

– Я тоже тебе позвоню. – Отозвалась Варя.

– Какой он, твой магазин? – Неожиданно спросил Саша.

– Он небольшой, но очень уютный. Расположен на первом этаже старого сталинского дома с лепниной на фасаде. У него огромные окна-витрины, а в них стоят манекены. Я сама меняю на них наряды… А твой автосервис на что похож?

– О, ничего особенного. Несколько гаражей, подъёмники, магазинчик запчастей, мойка…

– Теперь я знаю, где ремонтировать машину, – блаженно потянулась Варя.

– Будет как новая. – Заверил Саша. – Даже лучше.

Утром Саша поехал в аэропорт вместе с Варей, несмотря на то, что его рейс был значительно позже. Варя улыбалась, но на душе было тоскливо. Не оставляло противное ощущение недосказанности, преследовавшее её последние дни. В какой-то момент она собралась с духом и раскрыла рот, чтобы сказать всё как есть, но тут объявили регистрацию. Саша поцеловал её, поднял чемодан и увлёк Варю в очередь.

Лишь когда Варя заняла своё кресло в самолёте, она отвернулась к окну и расплакалась. Стюардесса посмотрела на Варю сочувственно. Наверное, она уже привыкла к женским слезам, венчающим окончание курортных романов и думала, что Варя очередная дурочка, поддавшаяся шарму пляжного мачо. Она спросила, не желает ли Варя чего-нибудь выпить. Варя попросила белого вина. Конечно, оно было дешёвым бутылочным, не пахло молодым виноградом и солнечным ветром, как то, что пили они с Сашей в таверне на берегу. Но всё же вино было критским, а значит, хранило в себе частичку лета и тепла, так необходимых унылой промозглой московской осенью.

Утром в понедельник Варя ехала на работу. Старенький жигулёнок давно ожидал ремонта. Лил дождь, Варя кое-как добежала до метро, втиснулась в переполненный вагон, потом штурмовала троллейбус, радуясь, что до магазина – всего две остановки.