Тот облик, что глядит из зеркала, не мог бы юности присниться. Как жизнь дурашку исковеркала! Ему бы впору власяница. Бреди стезёю, заносимою за сим снежком, с небес упавшим, в ничто — каким-нибудь Зосимою, как всё на свете — провонявшим.

2

Жизнь посредственного поэта хороша. Посмотри: всех тех, кто имел претензии, Лета унесла уже — не успех. Поглядим ещё, почитаем их, палёной водки попьём… Тот, кто умер и почитаем, негасимым горит огнём.