— Серёженька, Вы плакали во сне……Аль снилось что?— Да… снилось, Айседора…как будто бы иду я по росе,и путь мой то под горочку… то в гору……холмы…… поля…… за дымкою леса —всё русское, знакомое до боли…и вдруг роса……Вы слышите, росавнезапно превратилась в капли крови……А рядом незнакомый, пришлый люд —не из крестьян, но с косами…… и косит(!)…И падают к ногам,и слёзы льютживые, подсечённые колосья,и кровью истекают на глазах…Тут понял я……… всё понял, Айседора —откуда та кровавая роса…— Ах, полно Вам, Серёженька……Рассолане нужно ль принести? — ведь в самый разот ужасов таких опохмелиться……— Как холодно… не топлено у нас……и ночью было, верно, минус тридцать……Оплавилась последняя свеча —вчера читал уж затемно… без света…— Серёжа, я достала кумача……— На кой он Вам?— Ну, как же? Для концерта!Гостей почётных будет просто тьма —Дзержинский…… Коганович…… Луначарский…Я буду перед ними танцевать…— О, дьвольские… дьвольские пляски!Устроили тут пир в разгар чумы……Вы знаете о голоде в Поволжье,где сотнями уложены в гробыскелеты, перетянутые кожей?— Я…… знаю…… да……— А, знаете зачемзаводят грузовик у стен Лубянки?Чтоб шумом заглушить ночной расстрели крики тех, кто корчится на плахе…— Серёженька…— Молчите! Для чегозабросило в Россию Вас когда-то?
