Под красной лавиной заката

прозрачные слёзы льёт,

девчонка, которая не виновата,

что всем даёт.

Прекрасна судьба поэта

в немытой, позорной стране

и бедная девочка эта

сегодня придёт ко мне.

00.45.15.08.06.

Прости за стыд,

прости за веру,

за глупый вид

и за манеры,

за то, что называл себя поэтом -

прости за это,

прости за смех и эти раны,

за то, что я тебя достал,

но, говорят, я скоро стану

панк-стар.

Верёвка, пистолет, отрава

и передоз.

Заслуженная слава

надолго и всерьёз.

Но разве получалось чистым

уйти из под огня?

Я оставался анархистом...

А, может, не было меня?

02.50.25.03.08.

Я уже не понимал

очевидность этих суток,

ночь звенела в проводах

мёртвых телефонных трубок.

Дверь открылась. Я вошёл,

- Зачем ты пришёл?

Знаете, какой был ответ?

У меня всегда и всё хорошо.

У тебя ничего больше нет,

а я, собственно зритель,

причём единственный.

- Какой твой любимый поэт?

- Не ты,

я совсем не врубаюсь в стихи,

сказал и пристально

посмотрел на себя.

Это было отвратительно,

но всё-таки

это был я.

06