*** Земля обернута в пергамент облаков. Что там написано на древнем языке? Мы все пытаемся осилить криптограмму, когда глаза поднимаем, и в каждой точке нам открывается другой первоисточник, построенный по правилам грамматики небесной. Все повторяется и нету повторений. Небесный копиист никак не может по памяти восстановить утраченный оригинал. А мы не замечаем, что это лишь этюды но не исключено, когда-нибудь ему все надоест.
Света в картине будет мало, но зато будет много теней, вертикального будет мало, но застывшее движение будет поражать своей динамикой, перспектива потеряет очертания, и далеко станет видно во все стороны.
Вот какой замысел проступает в мирных этюдах, где пробивающиеся сквозь тучи лучи еще держат свои Victory. А дорога уже уводит от моря, петляя в огромных смарагдовых глыбах, бредущих на сушу. Дорога, знающая свое место.
В безмерной музыкальной ловушке мечется тюнер, захлебываясь, не успевая проговорить все сразу, и уже скоро место, где я буду вместе со всеми, попытаюсь забыть о камнях, попытаюсь...
*** Рука чуть влажная, как небо, Ее коснуться невозможно... А раньше соль морскую слепо Смывали губы осторожно.
Пугалась наступать на камень И повредить больную ногу, И прислонялась так руками, Будто боялась недотрогать.
Сабо стирались, Плиты Крыма, Гурзуф горбатый под ногами Воспоминания, как глыба, Срывающаяся под нами.