О арфа севера, твой след заглох,Безмолвна ты уже который год,Порой струны коснется ветра вздох,Но скоро в роще у журчащих водИ струны повилика обовьет.Едва ли, арфа, ныне кто-нибудьТвою дремоту тихую прервет,Дабы мужам огнем наполнить грудьИ мягкосердых дев заставить вдруг всплакнуть.А ведь в шотландском дедовском краюНе так бывало в прежние года:Тогда струнам вверяли боль свою,В них пела радость, плакала беда,Кругом звенела музыка тогда,Раздольна, величава и стройна!И знатные внимали господаПрекрасной песне, и была онаОплотом красоты и чести названа.О арфа, пробудись! Пускай грубаРука, припавшая к твоей струне,О, пробудись, хоть не сулит судьбаМне свой напев сложить по старине,Пускай не часто доведется мнеТебе напомнить песни прежних лет,Однако буду счастлив я вполне,Коль хоть в одной душе найду ответ.О чаровница, сбрось молчания обет!1Олень из горной речки пил,В волнах которой месяц плыл,Потом он спрятался в тениЗа сонным лесом Гленэртни,Но только первый солнца лучКоснулся Бенворликских круч,Как огласил дремавший крайОзлобленный собачий лай,И вот вдали уже звенитКороткий, легкий стук копыт.2Как вождь, заслышав стражи крик:«К оружью! Враг в наш стан проник!»Олень, властитель этих мест,Вскочил и поглядел окрест.Он подождал сперва в лесуИ отряхнул с боков росу,И ввысь рога воздел затем,Как гордый вождь — свой пышный шлем;Он оглядел отроги скал,Потом принюхиваться сталИ ноздри жаркие раздул,Но, различив охоты гулИ приближавшийся рожок,Бежать пустился наутекИ, торопясь оставить лес,В юм-варских вересках
