но мы стояли часами,глядя на высшую цель —то ль на звезду-невидимку,то ли вдали города,то ли в кулак, в дырку,сами не зная куда...
Поэт
А. Пчелкину
В чем нам каяться? Мы же не каины,братьев рбодных не убивали.Разве лишь муравьев нечаянно,да и то, признаться, едва ли.В чем нам каяться? В том, что верилии второму вождю, и шестому...А в итоге в очках, как Берия,сами ходим бочком по дому.Наши первые строчки туманныео строителях, о дорогахбыли радостно приняты мамамина истертых, как седла, порогах.Только где они нынче, те радуги,села детства и чистые речки?Вера в правду была взаправду ли?Иль была — как записка у печки.А вот если б мы все, сочинители,все полтыщи поэтов русских,закричали: уйдите, мучители,вы, Дантесы, свиные ушки, —посадили бы нас, наверное.Но народ всколыхнулся бы — точно.И страна засияла бы вербная.И явилось бы счастье досрочно.Ну а мы, осененные славою,под плитой в километр возлегли бы...Но молчали поэты державные,вот и живы, как древние рыбы.Так что каяться глупо, не правда ли,стоя в мире холодном и каменном?Мы — себя убившие Авели,тень свою назвавшие Каином...
Возвращение
Ты уехал далёко, прославлен теперь и высок.И народ удивленно простил: победитель, он прав.
