На всем лежит печать непрочностиИ даже, может быть, на мне…Жизнь — только ощущенье срочности,И спешки в вечной тишине.Напоминают о фатальностиБесчисленные зеркала.Лишь быстрый бред из злой реальностиДуша нелепо извлекла.И все отчетливее странности,И одиночество пути.И понимают лишь туманностиКуда нам суждено придти.Дурной осколок бесконечности,Попал и вертится внутри.Мы пляшем в коридорах вечностиНа раз, два, три. На раз, два, три… * * * А чем измеряется слава?Деньгами? Похоже, что нет…Похоже, что слава — отрава.И, души сжигающий, свет.Из мира нет выхода — точно,А смерть недоступна никак…И стелется жизни бессрочный,Бессмысленный, каторжный мрак. * * * Беды жгут бенгальские огни,Мутный, скучный праздник за окном.Ниточку безумья протяни,Положи печаль в бокал со льдом.На потом столетья отложи,Загляни с надеждой в белый лист.Удивись многообразной лжи,Слушая минут зловещий свист.Седина раскрасила висок,Сделала бессмыслицу сильней…Искажает жизни голосокЗамысел первоначальных дней. * * * Безумная ярость застенков,Сплетение нервных узловИ зла разноцветная пенка,И пленка трагических слов.И лица творений неполныхИ то, что за грош пропадет,Сквозь времени черные волны,На дно, в бесконечность уйдет.И помесь ущербных улыбокПод грохот и хохот, с бедой…
