И дух готов проститься с плотью.А кто-то скажет — Повезло.Когда уже произошло,Нет смысла в том, что объяснимо.Но если б не было любимой,Какое, в черту, «повезло».
«Мы по утрам встречаемся…»
* * * Мы по утрам встречаемся. И яЖелаю ему здравствовать. И он — мне.Хотя нам абсолютно наплеватьКакою болью мучается каждый.Он спрашивает — Как ваша жена?Я, улыбаясь, думаю — Барыга,Какое тебе дело до жены?Но щедро говорю ему — Спасибо.Я спрашиваю — Как ваше здоровье?Он, улыбаясь, думает — Писака,Какое тебе дело до здоровья?Но щедро отвечает — Ничего.И так мы с ним расходимся,ВесьмаДовольные друг другом.И — собою.
1976
«Из темной бренности веков…»
* * * Из темной бренности вековИной дороги не дается:Работа любит дураков.А тот, кто любит — тот ведетсяНа увлеченность, на кураж,На бескорыстие и смелость.На гениальную умелостьИ проб возвышенную блажь.У умных нет других забот,Как только пользовать работу.Их дни — расписанные нотыГде всё скрипично наперед.И ежедневно, «от и до»,В почасовой своей расплатеОни мечтают о зарплатеИли о выигрыше в лото.Так повелось, но далекоНе все на этом свете плохо:Работа любит дураковА я люблю её, дуреху.
