Короче, я понял однажды, что литературная работа мне заказана, и хотя я ещё по инерции к 1961 году практически «наметал» роман о хрущёвской перестройке, но сумел остановиться и прекратить тратить усилия в литературном направлении.

Жизнь увлекла в другие водовороты, но иногда всё же рука тянулась к ручке и бумаге… Теперь же, по прошествии сорока-пятидесяти лет, как наивные поэтические опыты молодости, так и более зрелые стихи последних лет прошлого тысячелетия вызывают в памяти строй приятных чувств, ибо поэзия, даже непрофессиональная, всё-таки, — весна души. У каждого своя весна, у меня она выдалась неровная, с заморозками. Ими приморожены безоглядно стремившиеся в зенит бутоны моих стихов. Но если читатель найдет в них хоть одну строку, стрельнувшую в мир алым цветком, то мои хлопоты, стало быть, не напрасны…

Автор

Подснежник

 Мокрый снег осядет на валежник, Март придёт, звеня, издалека. И расправит лепестки подснежник У ручья, в лозовьях тальника. Он, пропахший снегом и землёю, Прошлогодней хвоей и листом, Наше сердце чем-то беспокоит И напоминает о простом: Что сумел он с лесом крепко слиться, Что земля родная на корнях, Что в цветке под небом серебрится Капелька разбуженного дня… Не сорву напев тот скромный, нежный, Звон ручья не стисну в кулаке, Чтобы всем рассказывал подснежник О любви в весеннем лозняке.1956 год

Видно, были мудрыми греки…

  Водограями струй студёных  Нашей бодрости бьют фонтаны.


4 из 77