И куда ни смотри, все чужое вокруг. Безнадегу Навевает пространство, но с болью полученных ран, С каждым горестным вздохом я ближе к забытому Богу. На пороге чудес, я плечами пожму невзначай, И пожму руку друга, что все эти годы был рядом. И шепну ему просто: «Будь счастлив, прости и прощай». И сквозь вечность дорог провожу вдруг задумчивым взглядом. А пока я еще не прошел всех путей до конца, И нехоженых троп мне знакомо гремучее счастье. Мы с тобою споем, нам ведь ведома радость творца, Что умеет миры создавать с неизменною страстью. * * * Дни стекаются в месяцы, месяцы – в годы, Ничего не понять, ничего не вернуть. Только яростный свет бесполезной свободы Разбивает житейскую, серую муть. Только память проводит дорогами боли То ли жизнь, то ли душу, а может, судьбу. Пустота одиночества – линия воли, Что скрывает порою о счастье мольбу. Нам отпущено в мире печальном так мало, От надежд не осталось почти ничего… Мы уходим куда-то по звездам устало, В бесконечность, в холодных ночей торжество. * * * Душа, как поэзия ветра, весны, облаков. А жизнь - это проза: обыденность, серость и скука, И мы так похожи на загнанных, злых игроков, Что вдрызг проигрались. В глазах у которых лишь мука, Разбитых надежд ледяная, стальная печаль, Трагической музыки странные зыбкие звуки, И тени судьбы в переулках, и вечности даль, Невстреченной женщины милые нежные руки. Прогулки по звездным дорогам в туманную мглу, Где все растворяется за полночь в сказочном мраке.