Свершенность свиданья с тобой, И вновь обретенная сила Быть рядом. Но — быть лишь собой. Вся жизнь была залогом и прологом Того, что совершается сейчас. Писала много — пышно и убого. Попробую опять — в который раз. Восмью строками подвести итоги, Восмью строками новую начать Главу. А впрочем, лучше помолчать И, молча, — и в надежды, и в тревоги. Тишина повисла над Москвою, Побледнело зарево огней… В этой веренице дней Выпал шанс побыть самой собою. Наконец — свободной. Ото всей Суеты. От этой вечной ноши Будничных, бесчисленных забот… Как же я устала, мой хороший! Труден этот «судьбоносный» год. Как же я измучена, любимый, Если мне так сладко быть одной… А перо скользит неудержимо И, как сердце, рвется за тобой. Ни прошлого, ни будущего. Тоска. Девятый вал. Бессонные стихи. Но все не-совершенные грехи Искуплены безумной летней ночью. Спасибо за этих стихов водопад, Спасибо, что мне не вернуться назад, За то, что любая беда — не беда, Как только твой взгляд… ах, твой взгляд я ловлю. Спасибо за то, что свиданий я жду. Спасибо за светлые слезы мои, За счастье писать о счастливой любви. За то, что рифмую все, всюду, подряд! Спасибо, что мне не вернуться назад. За то, что ты так безоглядно — нежен, Так больно дразнишь, щедро так надежду Мне подаешь — не нищенке, а равной, Что при тебе не смею своенравной