Что ветру говорят кусты,листом бедны?Их речи, видимо, просты,но нам темны.Перекрывая лязг ведра,скрипящий стул —«Сегодня ты сильней. Вчераты меньше дул».А ветер им — «Грядет зима!»«О, не губи».А может быть — «Схожу с ума!»«Люби! Люби!»И в сумерках колотит дрожьмой мезонин…Их диалог не разберешь,пока один.1962
«Черные города…»
Черные города,воображенья грязь.Сдавленное «когда»,выплюнутое «вчерась»,карканье воронка,камерный айболит,вдавливанье позвонкав стираный неолит.— Вот что нас ждет, дружок,до скончанья времен,вот в чем твой сапожокчавкать приговорен,также как мой штиблет,хоть и не нов на вид.Гончую этот следне воодушевит.Вот оттого нога,возраст подметки для,и не спешит в бега,хоть велика земля.Так что через плечовиден беды рельеф,где белеет ещелампочка, перегорев.Впрочем, итог разрух —с фениксом схожий смрад.Счастье — суть роскошь двух;горе — есть демократ.Что для слезы — впервой,то — лебеда росе.Вдохновлены травой,мы делаемся, как все.То-то идут домой
