Ich glaube, meist bin ich lieber Shaman Bond. Keine Pflichten oder Verantwortung. Kein Druck. Außerdem ist Shaman ein netter Typ. Eddie Drood kann das nicht immer sein.
Ein halbes Dutzend Graualiens drängten sich um ein Stück nichtmenschlicher Technik, das unter dem düsteren Licht der Straßenbeleuchtung schimmerte und funkelte. Die Grauen trugen alle Designer-Sonnenbrillen, vielleicht vermuteten sie, dass man sie so nicht erkannte. Ansonsten waren sie vollständig nackt, matte graue Haut glitt und rutschte um ihr nichtmenschliches Skelett herum, so als wäre sie nicht ordentlich daran befestigt. Ich machte mir eine gedankliche Notiz, um mit der Familie abzuchecken, ob es mit den Aufenthaltserlaubnissen der Grauen seine Richtigkeit hatte. Außerdem wollte ich wissen, was gerade diese Bande hier plante.
Mit ziemlicher Sicherheit hatte es ein Memo dazu gegeben, aber ich hinke mit dem Lesen dieser Dinger immer einen Monat hinterher. Sie würden nicht glauben, wie viel Papierkram hinter einem sehr geheimen Geheimagentendasein steckt. Und lassen Sie mich bloß nicht mit den Spesen anfangen!
Ich ging tiefer in den Covent Garden hinein, und vor und hinter mir schimmerten immer neue Geister auf. Geister von Leuten und Plätzen, Gebäuden und Ereignissen, die alle in sich immer wiederholenden Zeitschleifen gefangen waren. Erinnerungen und Überbleibsel, Aufnahmen der Vergangenheit, übereinandergeschichtet wie die Lagen einer Zwiebel. Egal, wie viele Lagen Sie abziehen, es gibt darunter immer noch mehr. London ist sehr alt und bis obenhin vollgestopft mit Dingen, die nicht tot bleiben wollen. Selbst wenn man sie mit einer großen Keule totschlägt.