Schon an der Tür, wandte sich der Navigator um. Der Kommandant warf das Protokoll mit den Analysenergebnissen auf den Tisch.

„Was soll das heißen? Was ist das wieder für eine Idiotie?

Wer hat das geschrieben?“

„Der Automat. Was ist los?“ fragte Rohan, mühsam Ruhe bewahrend, denn auch in ihm stieg der Zorn auf.

Jetzt will er wohl noch herumnörgeln, dachte er und näherte sich betont langsam.

„Lesen Sie! Hier, bitte, hier!“

„Methan — vier Prozent“, las Rohan laut und erstarrte unwillkürlich.

„Vier Prozent Methan, wie? Und Sauerstoff sechzehn?

Wissen Sie, was das ist? Ein explosives Gemisch! Wollen Sie mir nicht erklären, warum die ganze Atmosphäre nicht explodiert ist, als wir mit Borwasserstoff gelandet sind?“

„Tatsächlich… Das verstehe ich nicht“, stammelte Rohan.

Er lief an das Kontrollpult, ließ durch die Saugvorrichtung etwas Außenatmosphäre in die Geber ein; und während der Astrogator, in bedrohliches Schweigen gehüllt, in der Steuerzentrale hin und her ging, beobachtete er die Analysatoren, die emsig mit klirrenden Glasgefäßen hantierten.

„Nun, und?“

„Dasselbe. Vier Prozent Methan, sechzehn Sauerstoff“, antwortete Rohan. Er begriff zwar nicht, wie das möglich war, aber er empfand eine gewisse Genugtuung, denn nun würde Horpach ihm wenigstens nichts vorwerfen können.

„Zeigen Sie schon her! Hm. Methan vier, hol's der Teufel.

Schön. Die Sonden auf die Bahn, Rohan, und dann kommen Sie bitte ins kleine Labor. Wozu haben wir die Fachleute? Sollen die sich den Kopf darüber zerbrechen.“

Rohan fuhr hinunter, rief zwei Raketentechniker zu sich und übermittelte ihnen den Auftrag des Astrogators.

Dann kehrte er in den zweiten Stock zurück. Hier lagen die Laboratorien und die Kajüten der Fachleute. Er kam an mehreren schmalen, in das Metall gepreßten Türen vorbei, die Schilder mit Buchstaben trugen: Ch. I., Ch. Ph., Ch. T., Ch. B., und andere. Die Tür des kleinen Laboratoriums war weit geöffnet. Die monotonen Stimmen der Fachleute wurden dann und wann vom Baß des Astrogators unterbrochen.