- Ты слышал, - говорит Гриша, - мне предложили уволиться.

- Да что ты говоришь? Я об этом первый раз слышу.

- Командование решило передать тебе мою машину. Ты думаешь почему тебя отправили со мной? Что бы ты осваивал мои линии.

- Не может этого быть. Гриша, ты наверно шутишь? Молодой, опытный, летчик первого класса.

- Уже не до шуток. Увольняют и все.

Я замечаю, что мы идем вдоль русла речки на запад.

- Разве объект в этом направлении?

- Мы не пойдем через тайгу.

Летим уже минут пятнадцать и каждый думает о своем. Вдруг я замечаю, что у большой каменной пирамиды на самом берегу реки, мигает красный огонь.

- Что это?

- Где?

- Вон, смотри.

Я выдвигаюсь вперед и показываю пальцем, упираясь в плексиглас и тут что то тяжелое обрушивается на мою бедную голову и свет пропал.

Голоса пробились через звон в голове. Двигатель вертолета не работает и не трясет.

- Все в порядке, Мальчик, я привез тебе вертолет и подарок.

- Это ты хорошо сделал, Гриша. Может ты все таки останешься? Нам нужен хороший летчик.

- Нет. Верни мне, Мальчик, мою долю, премию за капитана и мы разойдемся.

- Хорошо, Гриша. Как же мы теперь будем без тебя? Наши глаза и уши пропали в поселке.

- Найдите другого. Меня все равно увольняют.

- Пойдем посмотрим твой подарок.

Слышен хруст гравия. Кто то за волосы приподнимает мою голову.

- Он? - спрашивает голос Мальчика.

- Он, вот фотография его, - услужливо говорит еще чей то голос.

- Да он. Ну что же Гриша, миллионы твои. Но чтобы их получить, надо вызвать фотографа или оператора, заснять все для чеченцев. Ты, случайно, не убил его? Чем ты так саданул?