« Vous me prenez pour un tourne-casaque ?

— Assurément. Pour quoi, sinon ? »

Urswyck ne mit qu’un clin d’œil à faire le tour de la proposition. « C’est loin, Port-Réal, et votre père y est. Lord Tywin risque de nous garder rancune pour la vente d’Harrenhal à lord Bolton. »

Il est plus malin que son air. Jaime s’était flatté de le faire pendre les poches bourrées d’or. « Avec ta permission, je réglerai l’affaire avec lui. Je t’obtiendrai le pardon du roi pour tous les forfaits que tu as pu commettre. Je t’obtiendrai la chevalerie.

— Ser Urswyck…, se berça l’autre, émoustillé par la mélodie. Avec quelle fierté ma chère épouse apprendrait ça. Dommage que je m’l’ai tuée. » Il soupira. « Et qu’en serait-il du brave lord Varshé ?

— Me faut-il te fredonner un couplet des Pluies de Castamere ? La chèvre exhibera beaucoup moins de bravoure aussitôt que mon père l’aura attrapée.

— Et il l’attrapera comment ? Il a le bras suffisamment long pour franchir les murs d’Harrenhal et nous y cueillir, votre père ?

— Au besoin. » Le monstrueux caprice du roi Harren étant déjà tombé, il pouvait tomber de nouveau. « Es-tu bête au point de te figurer que la chèvre puisse triompher du lion ? »

Urswyck se pencha et, nonchalamment, lui administra une gifle en pleine figure. Plus cuisante que le coup lui-même était cette impudente désinvolture. Je ne lui fais pas peur, réalisa Jaime avec un frisson. « Trêve de bla-bla, Régicide. Faudrait que je sois le dernier des ânes pour gober les promesses d’un parjure de ton acabit. » Il piqua des deux et, au galop, le planta là.