– Gorenflot! s'écria-t-il.

– Monsieur Chicot! fit le moine tout ébahi.

– Où diable vas-tu donc comme cela, compère? demanda Chicot.

– Je n'en sais rien, et vous?

– C'est différent, moi, je le sais, dit Chicot, je vais droit devant moi.

– Bien loin?

– Jusqu'à ce que je m'arrête. Mais toi, compère, puisque tu ne peux pas me dire dans quel but tu te trouves ici, je soupçonne une chose.

– Laquelle?

– C'est que tu m'espionnais.

– Jésus Dieu! moi vous espionner, le Seigneur m'en préserve! Je vous ai vu, voilà tout.

– Vu, quoi?

– Guetter le passage des mules.

– Tu es fou.

– Cependant, derrière ces pierres, avec vos yeux attentifs…

– Écoute, Gorenflot, je veux me faire bâtir une maison hors les murs; ces moellons sont à moi, et je m'assurais qu'ils étaient de bonne qualité.

– Alors c'est différent, dit le moine, qui ne crut pas un mot de ce que lui répondait Chicot, je me trompais.

– Mais enfin, toi-même, que fais-tu hors des barrières?

– Hélas! monsieur Chicot, je suis proscrit, répondit Gorenflot avec un énorme soupir.

– Hein? fit Chicot.

– Proscrit, vous dis-je.

Et Gorenflot, se drapant dans son froc, redressa sa courte taille et balança sa tête d'avant en arrière avec le regard impératif de l'homme à qui une grande catastrophe donne le droit de réclamer la pitié de ses semblables. – Mes frères me rejettent de leur sein, continua-t-il; je suis excommunié, anathématisé.

– Bah! et pourquoi cela?

– Écoutez, monsieur Chicot, dit le moine en mettant la main sur son cœur, vous me croirez si vous voulez, mais, foi de Gorenflot, je n'en sais rien.

– Ne serait-ce pas que vous auriez été rencontré cette nuit, courant le guilledou, compère?