— Если я вас правильно понял, своего родного деда вы не знали?

— Нет, не знала.

— Прекрасно. — Гость раскрыл портфель и достал какие-то бумажки. — Значит, я не очень огорчу вас, если скажу, что его арестовали и сослали в лагерь, где он вскоре скончался…

Даша задохнулась. С секунду она сидела не издавая ни звука, потом вдруг губы ее задрожали и из карих глаз покатились слезы.

— Вы… плачете? — недоуменно нахмурился незнакомец. — Но почему?

Веснушки стали мокрыми и блестящими. Дрожащей рукой Даша шарила по карманам фартука. Гость достал свой носовой платок.

— Почему вы плачете? — Лицо его немного смягчилось. — Вы же сказали, что никогда не знали вашего деда…

Даша подняла полные слез глаза.

— Мой дед, моя родная плоть и кровь — убит! Как я по-вашему должна реагировать?

Незнакомец с почти нескрываемым скепсисом изучал ее лицо.

— Но ведь вы его никогда не видели! — с нажимом повторил он.

Высморкавшись, Даша хмуро посмотрела на непрошеного гостя.

— Что с того? Христа гоже никто не видел, однако это не мешает миллионам людей оплакивать его кончину. Вы считаете себя в праве ворваться к человеку в дом и так, между прочим, сообщить, что его близкий уничтожен только за то, что предки его родом из неподходящей страны?

— Так, значит, вы знали, что ваш дед имел немецкие корни? — быстро спросил незнакомец.

— Конечно. Отец говорил об этом.

— И вы знаете, как он оказался в России? Даша рассматривала скомканный мокрый платок.

— Откуда я могу это знать?

— А его имя?

— Нет.

— Понятно. — Мужчина уставился в бумаги. — Этого следовало ожидать.

Даша не выдержала.

— Простите, я достаточно долго проявляла деликатность. Может быть, наконец, вы все-таки сообщите кто вы такой и что вам от меня нужно?

Моргнув бесцветными глазами, гость достал визитную карточку: