Galder lui adressa un clin d’œil et leva une fois de plus les bras.

« Venez à moi, ô esprits de…»

Il y eut un coup de tonnerre, une implosion de lumière et un instant de complète incertitude physique durant lequel même les murs parurent se retourner par en-dedans. Trymon entendit une brève inspiration puis le choc sourd d’un objet dur.

Le silence tomba soudain dans la pièce.

Au bout de quelques minutes, Trymon sortit en rampant de derrière un fauteuil et s’épousseta. Il sifflota quelques mesures de pas grand-chose et prit la direction de la porte avec un luxe de précautions, les yeux au plafond comme s’il le voyait pour la première fois. À sa façon d’avancer, on aurait dit qu’il s’attaquait au record du monde de vitesse, catégorie marche nonchalante.

Le Bagage, ramassé au centre du cercle, ouvrit son couvercle.

Trymon s’arrêta. Il se retourna très, très lentement, redoutant ce qu’il risquait de voir.

Le Bagage contenait apparemment du linge propre qui sentait légèrement la lavande. D’une certaine manière, c’était la vision la plus terrifiante que le mage ait jamais connue.

« Ben, euh… fit-il. Vous, hum… n’auriez pas vu un autre mage dans les parages, des fois ? »

Le Bagage trouva moyen de se donner un air encore plus menaçant.

« Ah, fit Trymon. Bon, très bien. Aucune importance. »

Il tira distraitement sur l’ourlet de sa robe et se prit d’un subit intérêt pour le détail de sa couture. Quand il releva les yeux, l’horrible coffre était toujours là.

« Au revoir », et il courut. Il réussit à passer la porte juste à temps.

* * *

« Rincevent ? » Rincevent ouvrit les yeux. Ça ne l’avançait guère, en fait : au lieu de ne voir que du noir, il ne voyait que du blanc, ce qui, étrangement, était pire. « Tu vas bien ?

— Non.

— Ah. »

Rincevent se mit sur son séant. Il se trouvait apparemment sur un rocher moucheté de neige, mais qui ne respectait pas toutes les caractéristiques des rochers. Par exemple, il n’aurait pas dû bouger.