Elle était tombée du ciel, des années et des années auparavant. Elle mesurait une journée de marche en longueur, et une bonne heure de marche en largeur. Une moitié en était brûlée – calcinée d’incroyable façon. Forficule disait qu’il en existait une ou deux autres, ailleurs, dans les vastes étendues du Tapis, mais pour les désigner, il employait le vocable dumii : allumette.

Forficule vivait dans une hutte aux abords de l’ancienne carrière de bois. Plusieurs pots traînaient autour de la porte. Quelques chèvres étiques, à demi sauvages, libérèrent le chemin quand Roland arriva dans la clairière. Forficule était absent. Son petit poney également.

Mais une peau de snargue fraîchement tannée était accrochée près de la caverne. Et quelqu’un était couché sur un tas de fougères auprès d’un petit feu, son chapeau rabattu sur le visage. C’était un couvre-chef de haute taille, peut-être de teinte bleue autrefois, mais que le Temps avait changé en une informe besace de feutre qui avait à peu près la couleur de la fumée.

On aurait dit que ses vêtements s’étaient lovés autour de lui pour se réchauffer. Un manteau brun en loques était roulé sous sa tête en guise d’oreiller.

Snibril abandonna Roland à l’ombre d’un poil et tira son coutelas. Il avança à pas de loup vers le dormeur et s’apprêtait à soulever le rebord du chapeau avec la pointe de son arme.

Il y eut un mouvement difficile à suivre. A la fin, Snibril se retrouva couché sur le dos, son propre couteau appuyé contre sa gorge, le visage hâlé de l’étranger à quelques pouces du sien.

Les yeux s’ouvrirent. Il se réveille, pensa Snibril malgré sa terreur. Il a commencé à agir alors qu’il dormait encore !