Ça marcherait, se promit-il pour la centième fois. Du moment qu’on se tire sans bavures. Ser Ottyn foncerait au sud, vers Tour Ombreuse, le plus court chemin pour le Mur. Y s’occupera pas de nous, pas Wythers, tout ce qu’y voudra, c’est rentrer entier. Bon, il y avait Thoren Petibois, lui, c’était attaquer au plus tôt, son truc, mais la prudence de ser Ottyn était trop bien ancrée pour ça, et puis c’était lui, le plus haut gradé. Fout rien, de toute façon. Une fois qu’on sera partis, libre à Petibois d’attaquer qui ça lui chante. Nous fait quoi#nbsp#? Si pas un d’eux rejoint le Mur, jamais personne viendra nous chercher, on pensera qu’on est tous morts avec les autres. Cette idée toute neuve le séduisit un moment. Sauf qu’il faudrait tuer ser Ottyn et ser Mallador Locke aussi pour remettre à Petibois le commandement, et que tous les deux se trouvaient sous bonne garde nuit et jour…, non, beaucoup trop risqué.

«#nbsp#Chett, intervint P’tit Paul comme on cahotait dans la caillasse d’une sente à gibier parmi pins plantons et vigiers, et l’oiseau#nbsp#?

#longdash##nbsp#Quel putain d’oiseau#nbsp#?#nbsp#» Son dernier souci, qu’une tête de veau l’emmerde avec des lubies d’oiseau#nbsp#!

«#nbsp#Çui au Vieil Ours, le corbeau, là, dit P’tit Paul. Si qu’on tue Mormont, qui va le nourrir#nbsp#?

#longdash##nbsp#S’en putain branle, non#nbsp#? Tords-y le cou, si tu veux, aussi.

#longdash##nbsp#Y pas un oiseau que j’y veux du mal, dit le malabar. Mais c’est un qui parle, çui-là. S’y raconte ce qu’on a fait#nbsp#?#nbsp#»

Fauvette des Sœurs s’esclaffa. «#nbsp#P’tit Paul, ironisa-t-il, épais comme une muraille.

#longdash##nbsp#La ferme avec ça#nbsp#! jappa l’autre d’un air menaçant.