Les bras croisés sur sa poitrine, Fauvette des Sœurs se tenait là, les mains fourrées sous les aisselles. Malgré ses gants de laine noire, il n’arrêtait pas de gémir sur ses doigts glacés. «Trop froid pour chasser, bordel, dit-il. Merde pour l’ours, vaut pas qu’on s’ gèle.

#longdash##nbsp#On peut pas rentrer bredouilles, Fauvette, grommela P’tit Paul du fond du poil brun qui lui couvrait quasiment la face. Ça plairait pas au Commandant.#nbsp#» Des stalactites de morve pendaient à son pif épaté. Emmitouflée dans un gant de fourrure, son énorme patte agrippait la hampe d’une pique.

«#nbsp#Et merde aussi pour le Vieil Ours, dit le natif des Sœurs, maigrichon au museau pointu et aux yeux fébriles. Mormont sera mort avant l’aube, t’as oublié#nbsp#? S’en fout tous, de c’ qui lui plaît#nbsp#!#nbsp#»

Les petits yeux noirs de P’tit Paul clignotèrent. Peut-être avait-il oublié,#nbsp#vraiment, songea Chett#nbsp#; il était assez bête pour oublier tout et n’importe quoi. «#nbsp#Pourquoi qu’on devrait tuer le Vieil Ours#nbsp#? Pourquoi qu’on y fout pas la paix en foutant tout bonnement le camp#nbsp#?

#longdash##nbsp#Parce que tu crois que lui nous foutra la paix#nbsp#? dit Fauvette. Nous traquera, oui. T’as envie qu’on te traque, oh, tête-de-veau#nbsp#?

#longdash##nbsp#Non, dit P’tit Paul. J’ai pas envie de ça. J’ai pas.

#longdash##nbsp#Alors, tu vas le tuer#nbsp#? demanda Fauvette.

#longdash##nbsp#Oui.#nbsp#» Le malabar enfonça le talon de sa pique dans la rive gelée. «#nbsp#Je vais. Faut pas qu’y nous traque.#nbsp#»

Le Sœurois retira ses mains de ses aisselles et se tourna vers Chett. «#nbsp#Faut qu’on tue tous les officiers, j’ dis.#nbsp#»