Hortense se souvint alors qu’elle avait vu sa photo dans Metro,il sortait d’une boîte au bras d’Amy Winehouse, un sac de vomi sur la tête.
— Euh… non ! bégaya Hortense, impressionnée parl’imberbe Nick.
— Oh, laissa-t-il tomber, déçu.
— À quoi ça sert alors d’être française ? dit lafille à griffes rouges en haussant les épaules. Anyway, dans la vie rienne sert à rien, il faut juste attendre que le temps passe et que morts’ensuive… Tu comptes rester longtemps ici ou on va se saouler ailleurs, darling ?demanda-t-elle à la somptueuse Agyness en tétant le goulot d’une bouteille debière.
Hortense ne trouva pas de répartie et, furieuse contreelle-même, décida de quitter cet endroit qui puait vraiment. Je rentre chez moi,j’en ai assez supporté comme ça, je hais les îles, je hais les Anglais, je haisl’Angleterre, je hais les scones, je hais Turner, les corgis et la fuckingqueen, je hais le statut de Hortense Nobody, je veux être riche, célèbre,chic, que tout le monde me craigne et me déteste.
Elle pénétra dans la pièce à manteaux, chercha le sien. Elleen souleva un puis un autre puis un troisième, se demanda un instant si ellen’allait pas voler un Michael Kors à col de fourrure blonde, hésita puis lereposa. Trop risqué… Avec leur manie de mettre des caméras partout, elle seferait pincer à la sortie. On était filmé jour et nuit dans cette ville. Elleperdit patience, enfonça la main dans le tas de défroques abandonnées et poussaun cri. Elle avait touché une chair tiède. Un corps animé qui se mit à bougeren grognant. Un homme gisait sous les vêtements. Il devait cuver un tonneau deGuinness ou avait avalé une cartouche d’herbe. Le samedi soir était le soir descuites et des ivresses infinies. Les filles titubaient dans des ruisseaux debière, le string à l’air, pendant que des garçons sans lâcher leur verretentaient de les coincer contre un mur avant de vomir à l’unisson.Pathétique ! So crass ! Elle pinça une manche noire et l’hommerugit. Elle s’arrêta, surprise : elle connaissait cette voix. Creusa plusprofondément et arriva jusqu’à Gary Ward.
Il était allongé sous plusieurs couches de manteaux, desécouteurs sur les oreilles et savourait la musique, les yeux clos.