Le prince crut reconnaître le visage sympathique du cambrioleur Cornaboeux. Tout à coup, il l’entendit demander un pétrole d’une voix tonitruante. C’était bien la voix de Cornaboeux. Mony se leva et se dirigea vers lui la main tendue:

«Bonjour, Cornaboeux, vous êtes aux Halles, maintenant?

– Moi, dit le fort surpris, comment me connaissez vous?

– Je vous ai vu au 114, rue de Prony, dit Mony d’un air dégagé.

– Ce n’est pas moi, répondit très effrayé Cornaboeux, je ne vous connais pas, je suis fort aux Halles depuis trois ans et assez connu. Laissez-moi tranquille!

– Trêve de sottises, répliqua Mony. Cornaboeux tu m’appartiens. Je puis te livrer à la police. Mais tu me plais et si tu veux me suivre, tu seras mon valet de chambre, tu me suivras partout. Je t’associerai à mes plaisirs. Tu m’aideras et me défendras au besoin. Puis, si tu m’es bien fidèle, je ferai ta fortune. Réponds de suite.

– Vous êtes bon zigue, et vous savez parler. Topez là, je suis votre homme.»

Quelques jours après, Cornaboeux, promu au grade de valet de chambre, bouclait les valises. Le prince Mony était rappelé en toute hâte à Bucarest. Son intime ami, le vice-consul de Serbie, venait de mourir, lui laissant tous ses biens qui étaient importants. Il s’agissait de mines d’étain, très productives depuis quelques années mais qu’il fallait surveiller de près sous peine d’en voir immédiatement baisser le rapport. Le prince Mony, comme on l’a vu, n’aimait pas l’argent pour lui-même; il désirait seulement le plus de richesses possibles, mais seulement pour les plaisirs que l’or seul peut procurer. Il avait sans cesse à la bouche cette maxime, prononcée par l’un de ses aïeux: «tout est à vendre; tout s’achète; il suffit d’y mettre le prix.»

Le prince Mony et Cornaboeux avaient pris place dans l’Orient Express; la trépidation du train ne manqua point de produire aussitôt son effet. Mony banda comme un cosaque et jeta sur Cornaboeux des regards enflammés. Au-dehors, le paysage admirable de l’Est de la France déroulait ses magnificences nettes et calmes. Le salon était presque vide; un vieillard podagre, richement vêtu, geignait en bavant sur le Figaro qu’il essayait de lire.