Beetchermarlf spürte, wie die Vibrationen sich verliefen, als sein Fahrzeug zum Stehen kam, aber er blickte instinktiv hinaus, bevor er das Steuer der Kwembly losließ. Natürlich war die Mühe vergeblich. Die Sonne — oder vielmehr jener Körper, den er sich als die Sonne vorzustellen versuchte — war bereits vor ungefähr zwanzig Stunden untergegangen. Der Himmel war noch zu hell, um Sterne sehen zu können, doch nicht mehr hell genug, um auf dem fast eintönigen Schneefeld, das sie umgab, Einzelheiten erkennen zu lassen.

Rückwärts, in der einzigen Richtung, in die er vom Zentrum der Brücke nicht zu schauen vermochte, hätte die Spur der Kwembly ihm vielleicht als Fixpunkt gedient; aber von seinem Posten am Steuer aus war kein Hinweis auf die Geschwindigkeit auszumachen.

Der Captain, der hinter dem Steuermann auf einer erhöhten Plattform ausgestreckt lag, verstand die Kopfbewegung des anderen richtig. Falls er sich darüber belustigte, so verbarg er es. Nach nahezu zwei menschlichen Lebensaltern auf Mesklins unberechenbaren Ozeanen hatte selbst er sich an das Gefühl der Ungewißheit nicht gewöhnen, kaum damit abfinden können. Das Kommando über ein Fahrzeug, das er nicht völlig begriff, die Fortbewegung über Land statt über See und das Bewußtsein, daß seine Heimatwelt weiter als drei Parsec entfernt lag, waren keineswegs geeignet, um sein Selbstvertrauen zu stärken, und er empfand Verständnis dafür, daß es dem Jüngeren daran mangelte.

„Wir stehen, Steuermann. Arretiere die Steuerung und führe deine hundertstündliche Inspektion durch. Wir bleiben hier für zehn Stunden.“

„Jawohl.“ Beetchermarlf schob das Steuer in die Verriegelung. Er sah auf die Uhr und stellte fest, daß seine Wache noch länger als eine Stunde dauerte, und so begann er die Trossen zu untersuchen, die die Lenkstange mit den Antriebsrädern der Kwembly verbanden.