Олег откинулся на скрипящем стуле:

- Я, конечно, интересуюсь - в чем дело? А она... Она спокойно так отвечает: хватит, мол, врать. Есть, говорит, такой писатель, Андрей Кивинов - так вот, он все про вас, пьяниц и бабников, подробно в книжках своих написал. Про то, как вы вместо того, чтобы преступников ловить, заявления отфутболиваете, и вообще...

- Дура! - Искреннему возмущению Вадима не было предела. - Ну, дура!

- Дура, - согласился со вздохом Олег. - Но краси-ивая... Жаль, так ведь и ушла. Вечер пропал. И все - из-за каких-то вредных книжек!

Вадим прищурился, вглядываясь в соседа и пытаясь сообразить, шутит Олег, или на этот раз он говорил серьезно:

- Послушай, Михалыч...

Однако, разговор их был прерван настойчивым, громким звонком.

- Местный.

Городской телефон по праву кабинетного старожила прибрал к себе Олег. А вот трубку аппарата внутренней связи обычно приходилось поднимать его более молодому коллеге:

- Слушаю.

- Кто это? - прохрипел динамик голосом дежурного.

- Блинов.

- Савицкого позови.

- Минуточку, - Вадим перегнулся через стол, протянул трубку соседу и зачем-то понизив голос пояснил:

- Тебя хотят! Персонально.

Олег пожал плечами:

- Давай... Да, слушаю!

Дежурный даже не стал здороваться:

- Это ты Зайцевым интересовался?

- Каким Зайцевым? - не сразу припомнил Савицкий.

- Зайцевым Андреем Ивановичем... Которого на Приморской подстрелили.

- А-а! Понял. Да, это мое дело.

- Тут сейчас ребята из СОБРа1 отзвонились. Докладывают, что клиент пошел на поправку. Можно будет скоро побеседовать.

- Так они что, до сих пор у него дежурят? - Удивился Олег.

- Ага. Постоянный пост... И в больнице сидели, и теперь вот - в санатории.