Аркадию было хорошо в этом уютном мирке. Афганский военный быт: частые

походы, «прочѐсывания - талаши» с поисками «духов», налеты, карательные экспедиции -

«реализации», засады, кровь, грязь, да и доафганское пьяное и убогое гарнизонное житьѐ -

всѐ это оставалось где-то далеко, в какой-то иной жизни.

В этой московской жизни тоже , оказывается, не всѐ было гладко, но это « не гладко»

как-то не цепляло сознания, словно случайная царапина на в общем-то ровной жизни друзей.

Застолье шло своим чередом, с неизменными "а помнишь", анекдотами и смешными

историями из жизни других одноклассников.

- Аркан, а гитара? - спохватилась вдруг Маринка, - Ты - и без гитары?

Отсырела гитара, - развѐл руками Аркадий. -Отсырели слова, отсыревшею спичкой не зажечь сигареты... Дальше забыл, прости!

- Ну, а серьѐзно?

- В условиях армейских, мэм, гитара есть инструмент ударный - усмехнулся Аркадий

- один пьяный придурок с маху одел ее на голову другому, получилось жабо!

Посмеялись,хором пожалели гитару - звонкая была на редкость.

- Ну что, ребята - поднялся Аркадий, - а теперь пора выпить за тех, кто не

вернулся...Земля им пухом!

Мужчины встали, выпили, по традиции помолчали.

Жена Юрки, волоокая красавица- блондинка, удивлѐнно спросила:

- А что, там так опасно, что можно не вернуться?

- Аллочка, там ведь война! - немного смутясь, укорил ее муж. - Аркан, кстати, что-то