не помешает на тропепоставить сколько-то растяжек,способных «духов» задержать —пускай повозятся-ка с ними.…Ну, парни, в бога-душу-мать,дойдите же хоть вы — живыми!
Обоим повезло
Боль уходила сквозь бинты,а ей на смену шел покой.И он сказал: братишка, тыкакой-то нынче не такой.Ты как-то странно молчалив,а ведь язык — как помело…Ты жив и я, как видишь, жив,нам, брат, обоим повезло…Когда грузили в вертолёт,он прошептал, что давит жгут,но рана — мелочь, зарастёт…А врач сказал: не довезут.
Все — не так…
Пуля — дура, штык — простак…Все не так здесь, все не так.На неправильной войневсе неправильней вдвойне.Нет — неправильней стократ…Даже русский автомат —распрославленный «калаш» —так и тот уже не наш,раз огонь ведет по мнена неправильной войне.Даже враг — и тот не тот…Может, он сейчас идетрядом с кем-нибудь из вас,а в ночи взорвет фугас.Впрочем, разве ж только враг?Я — неправильный! Очагобщий наш мы рушим с ним,вроде как назло самим.Хоть по горло, по краянастрелялись он и я,хоть у каждого теперьсчет несчитанных потерь.
