Мечтатель, странный миру,

Всегда для всех чужой,

Царящему кумиру

Не служит он хвалой.

Кому-то дымный ладан

Он жжет, угрюм и строг,

Но миром не разгадан

Его суровый бог.

Он тайною завесил

Страстей своих игру, -

Порой у гроба весел

И мрачен на пиру.

Сиянье на вершине,

Садов цветущих ряд,

В прославленной долине

Его не веселят.

Поляну он находит,

Лишенную красы,

И там в мечтах проводит

Безмолвные часы.

Никто не убивал,

Он тихо умер сам, -

Он бледен был и мал,

Но рвался к небесам.

А небо далеко,

И даже - неба нет.

Пойми - и жить легко, -

Ведь тут же, с нами, свет.

Огнем горит эфир,

И ярки наши дни, -

Для ночи знает мир

Внезапные огни.

Но он любил мечтать

О пресвятой звезде,

Какой не отыскать

Нигде, - увы! - нигде!