Но горы почему-то отходили все дальше и дальше, поднимались все выше и выше, а потом и совсем исчезли, словно растворились в вечности. „Где горы? — спрашивал я у местных жителей. — Где Кавказские горы?“ Но в ответ на мой вопрос они разводили руками и говорили: „Какие горы? Нет здесь Кавказских гор!“

И только один мудрый старик, мудрый, потому что у него была длинная, белоснежная, словно снег горных вершин, борода, а в руках он держал посох, поднял глубокие, как пропасть, глаза к небу и изрек: „Горы там, сынок!“

Тогда впервые в жизни я пожалел всех тех, кто живет у подножья гор, но самих гор не видит!

Чудесным летним днем я вновь стоял на своей веранде и вглядывался в синие силуэты гор. Я надеялся, что они пошлют мне хотя бы искорку вдохновения или часть своей великой чудодейственной силы для скорейшего и правильного прохождения мною такого нелегкого пути, который называется жизнью учителя. Грандиозные, фантастические облака висели над горами, крепко уцепившись за их вершины. Они двигались, меняли свой цвет и форму, и поэтому казалось, что горы думают.

И вдруг в них я с изумлением обнаружил облик Маленького Мальчика. Через несколько мгновений каким-то чудом он оказался рядом со мной на веранде и тихо сказал: „Напиши обо мне!“

„Но кто ты? И как о тебе писать, если я совсем тебя не знаю!“ — смутился я.

„Я проживу свою жизнь в твоих мыслях и видениях, а потом ты напишешь так, как подскажет сердце!“

И с этими словами он растворился в клубящихся облаках.

Какое-то внутреннее беспокойство заставило меня сразу же приступить к работе. Я писал, а скорее — списывал события, свидетелем которых оказался по воле судьбы. Вместе с Маленьким Мальчиком я смеялся от счастья и плакал от боли, радовался за других и страдал от потерь, учился любить и дарить радость людям…

Я не скрываюсь под псевдонимом, но так как не всякий, кто пишет, является автором того, что он пишет, было бы справедливее, если бы эта история пришла к Вам от имени Маленького Мальчика, ставшего Истиной для тысяч легенд и сказок.