В маленьком городе без перемен Много зим и лет, В окнах домов цветы. Ночью в пекарне топится печь И печется хлеб, Скоро сведут мосты. Дворник метет мостовую метлой Такой одинокий звук, И никого вокруг, Бури и беды обошли стороной Маленький город мой. В маленьком городе над рекой Тишина и покой, Плавно вода течет. Я бы вернулся туда зимой Как к себе домой, Прямо под новый год. Слушать как падает снег за окном Сном тех далеких дней, Видеть глаза друзей, Жаль, что уже никогда-никогда Мне не попасть туда.

Возникает из недопетости

Возникает из недопетости На потребу растущим хлопотам, То, что мы называем зрелостью, То, что мы называем опытом. И друзья, оставаясь в наличестве, Становились другими начисто, Это мелких потер количество Переходит подспудно в качество. От любви к туманной поэтике, До любви к бытовой математике, Если были мы теоретики, То теперь, безусловно, практики. Было дело и я в это кинулся, А только видимо стал староват. Лишь вчера я любил Калининский, А теперь выбираю Арбат. И надеждой себя не балуя, Не кому не желая зла, Удивляюсь на лодку старую, Что так долго нас всех несла. Ведь плывет она тем не менее, Как земля, что все-таки вертится, Под всеобщее изумление: И на чем она только держится?