Что живы песни нашего народа, Что им мужать, им крепнуть год от года И жить, как прежде, душу веселя. Чтоб вы дружнее стали с песней той, Друзья мои, товарищи, поэты! Чтобы, костром прощальным обогреты, Смелее шли на бой с неправотой. Чтоб вы друг друга крепче берегли, Беды и одиночества не зная, Чтоб верили друг другу, Понимая, Что есть на свете недруги земли. За рубежом моей страны сейчас, Всю ненависть сплотивши воедино, Они клевещут, сталкивают нас, Чтоб мы на мир глядели нелюдимо, Чтоб ссорились, как ссорились князья Когда-то в дни нашествия Батыя, Чтоб гибли наши души золотые, Друзья мои, хорошие друзья!.. Когда умру, — А я, как все, умру! — Не плачьте, ради Бога, не рыдайте. Сырой землёй могилу закидайте И волю дайте яркому костру!

«Мне не являлся Серафим…»

И шестикрылый Серафим На перепутье мне явился. А. С. Пушкин Мне не являлся Серафим. Но шелест крыл его я слышал, Когда он пролетал над крышей, Над домом дедовским моим. Когда вечерняя заря Ждала рождения рассвета И, как в глубинах янтаря, Струились и зима и лето. Струился дальний свет небес, Покров Всевышнего струился, И сиротливый зимний лес