кричат из навороченных авто такое, что, включив автоответчик, ныряешь в арку. Наступает вечер. Толпятся во дворе снеговики. Таджик в ушанке ржавою киркою пронзает ветер… В голове — Киркоров разборчивому вкусу вопреки. Второй подъезд. Этаж, допустим, пятый. На грязных стенах фаллосы и пятна. По лестнице взлетаешь, невесом. Моргнёт и лопнет лампочка кривая… Здесь наконец-то спящий открывает глаза, но это тоже только сон.

«Заночуешь ли в сквере увидевши чёрта в стакане…»

заночуешь ли в сквере увидевши чёрта в стакане небеса отсырели заставлен пейзаж двойниками хороша панорама да жаль не стыкуется что-то в покосившейся раме то луг то пустырь то болото глянь стога расчесали свои оловянные кудри жарят звёзды на сале горбатые глокие куздры пролетают гаруды ржавеют на свалках машины в городах изумрудных войска созывают страшилы и по-прежнему вяжет сплошной тополиною ватой пасти угольных скважин и рты стариков бесноватых чьи глаза точно блюдца пчелиным забрызганы мёдом… но пора бы вернуться по этим излучинам мёртвым ускользающей речи глухими её берегами где с луною заплечной утопленник ходит кругами

КИБЕРПАНК

ремонтируешь ветер, потом возвращаешься в twitter клон по имени Петер звонит пригласить тебя в Питер направляешься в спальню… обняв биоробота Лену опускаешься в кресло, сажаешь её на колено