Вчера достала с книжной полкипотёртый томик наугад:стихи Есенина и Блока,и Маяковский с ними в ряд.Не в этом суть…………………Хотя, конечно,мой долг — отдать поэтам честь,и с восхищением неспешнохоть пару строчек перечесть.Я перечла,………и восхитилась(!)Но не поэтами — Бог мой!Здесь, кроме них,………скажи на милость,творил ещё один герой —такой родной и близкий самыйлишь с карандашиком в руках:знакомый стиль……………и почерк мамыв скупых заметках на полях.Ищу, волнуясь, год изданья:ого(!) минуло тридцать лет —с тех пор как эта книга мамедарила добрый,…………тихий свет.Она была беспечно-юной.Вся жизнь казалась впереди,и сердца трепетные струнырождали музыку в груди.Да, я могла теперь построчночитать волнующий роман,что бился пульсом многоточийвослед подчёркнутым словам.Три восклицательные знака!!! —Есенин…… строчки о любви……А дальше?…………Дальше кто-то плакали подчеркнул: «Не уходи…»Чуть ниже горький знак вопроса —вопросы чётко ставит жизнь…Но нет ответа………………только слёзы,пятном размывшие «Вернись!»И я дрожащею рукоюлистала повесть давних дней,а образ мамы, в чём-то новый,казался ближе и родней.Хотелось взять её ладошки —той, юной, —
