Бликами охры Играет свет осенний. Мы печальны... Так докрасна кусты накалены. Что обжигаешься о них нечайно. Да здравствует цвет осени!.. Постой! Не уходи, художница-старушка... Мы входим в парк, Где в чаще золотой С поднятой головою бродит Пушкин... *** Есть в осени что-то от старой иконы... Такое же золото, Так же горит. И кто-то за золотом этим, спокойный, Сюда, не мигая, глядит и глядит... Как рама иконы — деревья чернеют. И нет никого, Только взгляд до нутра... И хочется встать перед всем на колени И так, в тишине, простоять до утра. *** Сырое осеннее утро. Заляпанный охрою сад, Где ветви деревьев,  как руки, Как руки вдоль тела висят. И дождик унылый, бессильный По ветру летит с высоты... Где огненные георгины, Рубиновые цветы? На пепельницу похожа Клумба любимых цветов. Пройдет одинокий прохожий. И пусто. На веки веков. *** Этот вечер запомню как утро. Он такой же светлый,  ведь снег. Под окном захотелось кому-то, Словно память, оставить след, Захотелось, не подождавши, Захотелось, пока он идет... И  разгреб человек эту пашню, Этот белый ковер-самолет. Может, ты здесь прошла ненароком? Чей-то очень знакомый след... На снегу раскрутившись, сорока Хвостом-палкой вращает снег. Снег белеет.  Фата королевы... Почему-то странно до слез...