Забыв про все газеты и анкеты,
Ракеты, комитеты, турникеты…
Им южный ветер волосы колышет,
Им улыбаются коты на крышах,
И хоть их время каменное давит,
Но – этого они не наблюдают…
1985
Жребий
Что мне выпало? Судьба
От столба и до столба,
Солнце, травы, синий бор,
В сердце сжавшаяся больЕ
Что мне выпало? Холмы,
Стены каменной тюрьмы,
Дыба, факелы и тьма,
Бред сожженного ума.
Этот жребий _ просто сон,
Но ведь в нем-то вся и соль,
В нем ведь правда, а не в том,
Что в расстегнутом пальто
По проспекту я иду
В безопасном сем году.
Что ж мне выпало? Судьба,
Тени от врытого столба,
Солнце, сосны, муравей,
Боль в усталой голове.
1986, февраль
На смерть Слуцкого
Вот и отходят в историю
Такие имена, как Слуцкий.
В огромном черном коридоре
Стоят они, кому не вернуться
В солнечные мартовские снега.
Они стоят во тьме как в очереди.
Кто будет плакать над ними, кто ругать,
Кто будет им в мертвые очи глядеть…
Но История, знаете, это История.
Вчера в нее зашел поэт Слуцкий,
Простой человек, который
Уходя, всегда обещал вернуться.
Но из того черного коридора
Никому не выбежать на мартовский снег…
Люди, вздохнув, задергивают шторы
И гасят электрический свет.
1986 март
Х Х Х
Оборвать привычный путь,
Позабыть закон суровый,
Холод воздуха сырого
С наслаждением вдохнуть.