Виктор Авин
Тепло еще вернется в твой Дом
Сборник стихов
«А пути на России алигарховы»
Россия, моя, лапотная мама о чем ты в поле сына крестишь матом в батонном поле, чуть подслеповата размахивая лИняной косынкой? Россия моя, мамочка с полынку обмыв его, рядя в унИвертепы куда ты его гонишь от газеты желтеющей, в коробке, с похоронкой? Россия моя, жилистая матерь оглохшая от пОдков для начальника куда ты отправляешь кровью харкая сыночка, в город, в счастие ебархово? Россия моя, мачеха мочальная куда ты отправляешь свову сынку? — В барак, к Корейко на узкоколейке считать мильоны, добытых Копейкиным и штоб проснулся БОГОМ — рожью алигарховой и чтоб невидим был на поле лопуховом… «Мама, забери меня отсюдова сюда…»
Сквозняк на пятой авеню труба из точек «А» и «ХУ» цветочки в месте Близнецов прощай, прощай, прощай «Рубцов»… Замело, умирает Нью-Йорк я под снегом, прости меня Бог не смогу, не смогу убежать ты прости меня, Родина типа мать. «Еврейский шкаф»
сорок бревен мне до финишной черты под венец плывут порогами реки перепрыгивая с истины на ложь я бегу на остров под названьем «Грош». Сорок ветров мне до финишной черты под венец несутся образуя смерч перепрыгивая с облакОв на плечи я петух — несусь в распахнутые рты.