Как давно я топчу, видно по каблуку.Паутинку тоже пальцем не снять с чела.То и приятно в громком кукареку,что звучит как вчера.Но и черной мысли толком не закрепить,как на лоб упавшую косо прядь.И уже ничего не сниться, чтоб меньше быть,реже сбываться, не засорятьвремени. Нищий квартал в окнеглаз мозолит, чтоб, в свой черед,в лицо запомнить жильца, а некак тот считает, наоборот.И по комнате точно шаман кружа,я наматываю, как клубок,на себя пустоту ее, чтоб душазнала что-то, что знает Бог.1980/1987
Развивая Платона
I Я хотел бы жить, Фортунатус, в городе, где рекавысовывалась бы из-под моста, как из рукава — рука,и чтоб она впадала в залив, растопырив пальцы,как Шопен, никому не показывавший кулака.Чтобы там была Опера, и чтоб в ней ветеран —тенор исправно пел арию Марио по вечерам;чтоб Тиран ему аплодировал в ложе, а я в партеребормотал бы, сжав зубы от ненависти: «баран».В этом городе был бы яхт-клуб и футбольный клуб.По отсутствию дыма из кирпичных фабричных труб
