III
Земля. За зарей - ничего. Мы вошли в этот сон, мы за него не в ответе. Если б и было что - мы все равно не в ответе. Слова летят по кругу. Разорванные, искалеченные, уродливые, нелепые, как кривляющиеся нищие. Как прошлогодние газеты. Как просто слова, за которыми - голодная бездна всего, что рождается из внезапного стука в дверь, из мыслей, сорвавшихся с колючей проволоки разума. "Я видел их. Я всех вас видел !" "Ты колешься ?" "Hет, ты не понимаешь, шизофрения - это болезнь богов. Hо я не болен и я не бог, я не прав, здесь никто не прав !"
...Я выхожу на улицу и вижу, как на перекрестке танцует пыль. Танцует, агонизируя, когда в нее врезается мальчишка на велосипеде. Танцует, умирая. Кружится и снова собирается в живое облако, и снова танцует. Как те мысли, мечущиеся мысли.
Здесь никто не прав...