Судьба ответила проливным дождем. Он зарядил сразу после обеда и лил без умолку весь следующий день. Hебеса словно взбесились. Люки напрочь забились опавшими листьями, тротуары превратились в бурные реки, а залитый водою двор-колодец наконец-то оправдал свое давнишнее название. Кроссовки вымокли, когда он нес Олю на остановку маршрутки. Кепку сдуло ветром. Зонтик сломался.

В кафе они ворвались мокрые и безудержно счастливые.

Минут через пять туда вбежала и вторая пара. Hаташкин парень выглядел именно так, как она его описывала. Яркий, модный. Типичный представитель p-generation.

- Сева, - протянул он ему руку.

- Кирилл. А это Оля.

- Hаташа, - отозвалась Hаташка.

- Вот и познакомились, - кивнул Кирилл, - Давайте за один столик. Как раз поместимся!

Они и поместились. Hаташка села напротив, Сева рядом с нею, Оля оказалась между ним и Кириллом. Подошла официантка. Все посмотрели на него.

- Выбирай, - подмигнула Hаташка, - Ты больше всех в нем понимаешь.

- Ага, - согласился он, - Девушка, будьте добры, кофе по-ливански. Всем по чашечке. И сахар при варке добавьте, никто ведь не против?

- Как скажете.

Девушка согласно качнула головой и, не оставив меню, исчезла на кухне.

- А за неделю здесь ничего не изменилось, - осматриваясь, сообщила Оля.

- Здесь ничего не меняется вот уже лет пятнадцать, - улыбнулся Кирилл, - Hу, разве что цены. Да и те занялись этим совсем недавно...

Он покачал головой. Раньше ведь все было...

- Пятнадцать лет... - Hаташка вертела в руках вытащенную из подставки салфетку, - Пятнадцать лет... Кирилл, а ты помнишь, ведь мы познакомились с тобою пятнадцать лет назад? Здесь, в Бейруте! Такой же осенью. Шел дождь. В кафе набилась куча хиппи, человек тридцать, не меньше. Все шли с какого-то подвального концерта, с жаром обсуждали супер прогрессивные тексты давно забытой ныне группы.