Даккарец, грубо ругаясь, крутил головой:

   - Юбля, где эти чёртовы официантки? Я пожрать сюда пришёл или как?!

   Он аккуратно отодвинул от своих ног неолетанку:

   - Пойду, найду кого-нибудь, а то до заката так просидеть можно.

   Ретка:

   День выдался чудесный. Последнее ясное ласковое солнышко, тёплый ветерок, между камнями мостовой горделиво топорщится дикая лиловая травка, над длинными причалами в мутных морских брызгах кружатся смешные чернокрылые птицы. А вдоль причала ходит с суровым видом бывалого рыбака облезлая кошка, внимательно поглядывая в грязную воду.

   Миленький порт. Было очень хорошим решением отправиться посидеть в какой-нибудь кафешке у моря. Тут все так по-простому. Кажется, что веет домом. Грубые деревянные столы, заляпанные жиром и пивом, широкие лавки на толстых ножках. Простая, понятная публика

   Я улыбнулась. Недалеко от меня за столиком разговаривают двое парней-даккарцев. Они оба красивы. Высокие, широкоплечие, мускулистые. Открытые взгляды чёрных глаз, широкие шершавые ладони, обветренные губы в простой кабацкой усмешке. Мужественная серость лица, военная форма, оружие, сильные, честные голоса... Мужчины вообще моя страсть. А мужчины-даккарцы - просто мания.

   Тот, что справа, откинулся на спинку стула. У него густые чёрные волосы почти до плеч, и он, стервец, когда смеётся, лихо закидывает их назад одним движением головы. А смеётся как... Что-то брызжущее энергией есть в этом смехе. Сидит так провоцирующее: ноги широко расставлены, грубая ткань штанов непритязательно обтягивает чёткий бугорок, а он ещё и, несознательно наверно, ритмично так перебирает пальцами по колену...