- Но он совсем новый! - гаркнул черный.

Я взглянул в его круто-шоколадные зрачки, к которым по белкам бежали красные трещинки лопнувших сосудов. Из зрачков изливалась струя недоброжелательности, желтая, как моча. Второй таможенник - бело-розовый, рыхлый, животастый, высокий, взял из рук черного брюки и, привычно завернув низок одной штанины, показал партнеру темный след.

- Ношенные.

Я тотчас разделил их. Черный - враждебный. Белый - получше, потому что делает свою работу без эмоций. Shit! Угораздило меня. В немоем чемодане, по словам Димитрия, должны быть тряпки. Судя по весу, немного тряпок. А что, если там героин или кокаин? Тогда я пропал... Однако я знаю Димку пятнадцать лет, не может же он меня так вертануть... Но его самого могли наебать, и он не знает, что в чемодане наркотики...

- Токсидо! - черный встряхнул моим смокингом и теперь ласково щупал подкладку и карманы. - Новый, без этикетки фирмы. Не хочет платить. Отрезал лейбл!

- Он у меня уже много лет! - возмутился я. - Вот! - я развернул смокинг в руках не выпускающего его таможенника и указал на выжженное пеплом сигареты пятно на рукаве величиной с dime*.

- Старые трюки. Поставить пятно, спороть этикетку... - не унимался черный. Однако оставил смокинг в покое, положил его на стол рядом с чемоданом, где уже лежал костюм от Мишеля Акселя и другие осмотренные вещи. - Откройте этот чемодан! - внезапно приказал он мне, оставив белого дорываться в яме моего чемодана.

В кармане брюк у меня лежали ключи. Я протянул их злодею.

- Открывайте сами!

Смерив меня злым и насмешливым взглядом, черный подставил ладонь. Грязную, бугорчатую, во впадинах и колеях, как асфальт города, в который я прилетел...

Профессионально, в момент, он распечатал девственный новенький чемодан.

- А-гааа! - проворковал довольно.

Я заглянул через его плечо. В чемодане, ловя пластиковыми обертками грустный дневной свет таможенных ламп, лежали новые вещи.