Красивый парень был этот Игорь, очень красивый. Был. До некоторых пор.

Все трое были неплохими ребятами.

— Катенька! — проговорил Игорь, подходя к девушке. — Извините... — его открытая улыбка не могла не вызвать ответной.

— В чем дело? — спросила Катя. Без гнева спросила, скорее даже поощряюще. Дескать, чем могу помочь? Даже улыбнулась, глядя на Игоря по своей привычке чуть исподлобья. В тот вечер она еще могла улыбаться вот так бесхитростно и доверчиво.

— Катя... Кошмар какой-то... Сидим... Три поганых мужика, — Игорь расчетливо употреблял слова огрубленные, стараясь подчеркнуть беспросветность их нынешнего вечера и в то же время дать понять, что ребята они простые, беззлобные, готовые посмеяться над самими собой, что общаться с ними легко и совершенно безопасно.

— Ну, почему... Не такие уж вы и поганые...

— Поганые! — твердо заверил Игорь. — Еще какие! Представляете, Катя... День рождения!

— У кого?

— Мой день рождения! Да, был грех — выпили. Шампанского. Но что такое самое распрекрасное шампанское, если пьют его три угрюмых мужика с кислыми мордами?! Паршивая пьянка и больше ничего. А в день рождения хочется чего-то... — Игорь замялся, подбирая уместное слово.

— Светлого, — подсказала Катя.

— Вот! — обрадовался Игорь. — В самую точку! Светлого, чистого, радостного!

— Чего же вы хотите от меня?

— Зайдите, Катя! — Игорь умоляюще сложил руки на груди. — Освятите своим присутствием. На минутку... Скажите что-нибудь напутственное, пожелайте, улыбнитесь...

— Нет-нет, — запротестовала Катя. — Вы уже начали, вам уже хорошо... Продолжайте без меня. Я вам желаю всего самого светлого, но... мне пора.