Он неторопливо снял с головы широкополую шляпу от солнца, которую всегда надевал во время работы. Она невольно стала чем-то вроде его фирменного знака, и многие годы оставили на ней свои следы. Он достал из кармана платок, бывший когда-то белым, и вытер им лоб и череп, который вот уже несколько десятилетий постепенно покидали поседевшие волосы.

– Шимон, – вполголоса позвал он.

Из соседней ямы показалась голова мужчины лет пятидесяти, круглое лицо было обрамлено курчавыми тёмными волосами и густой бородой. Глаза смотрели отсутствующе. Они только что вглядывались во времена, отстоящие отсюда на две тысячи лет, и с трудом возвращались в современность.

– Что?

Он указал на приближающееся облако пыли:

– К нам гости.

Между тем уже можно было различить и машину – вытянутый в длину тёмный лимузин, однозначно не приспособленный для такой каменистой дороги. Солнце сверкало, приплясывая на хромированных частях облицовки и на затемнённых стёклах, когда автомобиль подбрасывало на бесчисленных ухабах и покачивало, как пограничный катер в тяжёлый шторм.

– Гости? – Шимон грузно поднялся и посмотрел в сторону приближающейся машины. – Кто бы это мог быть?

– Высокие гости.

– Кто-нибудь из правительства?

– Бери выше, – он снова водрузил свою шляпу на голову и сунул платок в карман брюк. – Наш спонсор.

– Ага! – Шимон Бар-Лев посмотрел на него. Они работали вместе уже почти двадцать лет. – Ареал четырнадцать, так? Он пожелал увидеть его своими глазами. А мы как же? Долго ты ещё будешь держать от нас в тайне, чего ты там нашёл вместе с этим – как его?

– С Фоксом, – терпеливо ответил Уилфорд-Смит. Плохая память Шимона на имена давно уже стала притчей во языцех. – Его зовут Стивен Фокс.